Andar sin rumbo ni destino.

Andar sin camino.

Andar, sólo andar.

La rueda que gira y el tiempo

Que es su sombra.

Ir y volver.

Caminante sin refugio.

No ser de ya de ninguna parte.

El centro se ha eclipsado.

Sólo es puro espacio sin tiempo.

Imposible el regreso.

No estar en ninguna parte.

La espantosa esfera de Pascal

Que entreviera Borges,

Contrapuesta al regocijo del universo infinito de Bruno,

Se parece a mi angustia de ser caminante sin camino.

No ser de aquí ni ser de allá,

Ser feliz como color de identidad,

Son dichas sólo posibles para Facundo,

Alguien tocado por la infinita gracia de lo trascedente.

En cambio, para un espíritu atravesado por la nostalgia y la melancolía,

Quizás sea apenas el triste sonido que nos advierte

Que la casa de la infancia está ya vacía.

Que no volvemos no porque no queramos,

Sino por que ya no sabríamos adonde volver.

No ser de aquí, ni ser de allá.

 

O ya no ser de aquí de ser de allá.

Caminante sin rumbo

Extraviado en la larga noche sin brillo.

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