Las flores de mentira posan desnudas en mi frente. Frías, gozan dormidas buscando sueños tapados con caminos. Roncan, gritan, cantan y vomitan. Buscan hacerme vaciar, disfrutan del placer de quebrar mi caminar. A veces jugaba con lagrimas, me conformaba con puertas cerradas, pronto fundiré mis palabras, y correré perdida por entre las rimas, jugare a hundirme en humo de calle, en palabras sin clase. Tu propia consciencia me sacude, me ata, me escupe, me roba coherencia. Tus flores de mentira se mueven cuando duermo, rozan mis manos y se acuestan entre mis sabanas, mojan la cama con fabulas, soplan verdades inventadas, me inducen mi falso despertar, me hacen sentirme llorar. Y por más que las atrape en mis manos quebradas y las escurra entre mis secretos, cada vez que me sientan sonreír, saldrán a vaciar de cada una de mis certezas la duda que las hace eternas.

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